Конечно, каждый думает, что хочет, Покуда головы он не лишен.
Не вижу прелести в дождливых днях,
Когда обрыдло всё и безразлично,
И тени прошлого, что прячутся в тенях,
Выходят, дабы поклониться лично.
Они склоняются, в глазах холодный блеск,
И шепчут, что безумно рады встрече.
И это только середина дня –
О, что же мне готовит этот вечер?
А вечером в саду лютует ночь,
И ветер, брат её названый, листья кружит,
И тени льнут к ногам, и некому помочь...
И смерть идёт ко мне по лужам.
Когда обрыдло всё и безразлично,
И тени прошлого, что прячутся в тенях,
Выходят, дабы поклониться лично.
Они склоняются, в глазах холодный блеск,
И шепчут, что безумно рады встрече.
И это только середина дня –
О, что же мне готовит этот вечер?
А вечером в саду лютует ночь,
И ветер, брат её названый, листья кружит,
И тени льнут к ногам, и некому помочь...
И смерть идёт ко мне по лужам.