Зимний вечер, погода наконец очнулась и решила, что всё-таки по сезону должен быть снег. Братские могилы снежинок названные сугробами, видимо от слова гроб, переливаются в свете мощных прожекторов, которые установлены за рябицей, у воды. Дальше деревья, синеватый полумрак и блеск тысяч граней. Трое идут по впавшему в летаргический сон парку. Зачем? Вопрос хороший, пожалуй - просто так.
Перекинувшись с одного берега на другой, выгнул спину "Горбатый мост", ветра почти нет, на небе среди рваного савана облаков, безразлично и надменно, троицу созерцают звёзды. Две девушки и юноша остановились, немного послушали тишину, вернее то, что несёт себе меньше звуков, чем город. Пошли дальше, к тупику, туда, где берег плавно перетекал в мертвенно стылую воду.
Шаг вперёд и в воздухе разлился смрадный запах гари, а если быть точным запах горелой плоти, раз в жизни его почуяв, не возможно не узнать, аромат шёл полосой и резко обрывался. В прибрежных кустах согбенная тень метнулась вперёд, бесшумно, чуть ближе зашуршали листья, так, словно их задевала ткань, возможно плаща.
Опять Он, дал нам понять, что не дремлет и что помнит...а жаль.